Schreibend wollte ich
Meine Seele retten.
Ich versuchte Verse zu machen
Es ging nicht.
Ich versuchte Geschichten zu erzählen
Es ging nicht.
Man kann nicht schreiben
Um seine Seele zu retten.
Die aufgegebene treibt dahin und singt.

Die Mutigen wissen
Daß sie nicht auferstehen
Daß kein Fleisch um sie wächst
Am jüngsten Morgen
Daß sie nichts mehr erinnern
Niemandem wiederbegegnen
Daß nichts ihrer wartet
Keine Seligkeit
Keine Folter
Ich
Bin nicht mutig.

Hausgehalten
Ein Haushalt
Mit schwarzen Kassen.
Mit pfeifenden Murmeltieren
Schoten, braunem Affenbrot
Mit Wein in den Tränenkrügen
Herbstblättern
Herbstfeuer
Herbstschrei
Doch die Fühlhörner eingestülpt
Bei der Dornenhecke
Und aufs Band gesprochen:
Erbarmen.